От третьего лица

Он любовался ей... И целовал крутой изгиб бедра...
И пальцами касался нежной, бархатной щеки,
И иногда, открыв глаза с утра
Ее он находил, не далее протянутой руки.

И тихо, приподнявшись на локте
Он наблюдал, за содраганьем век,
И гладил прядь волос, лежавших на ее виске
И говорил: - "Она, и лишь Она - единственный, любимый человек".

Идилия в его душе была,
Нашел он ту, кого искал так много лет...
Она с улыбкой иногда звала
Его на ужин... Ну хотя бы на обед.

И разговоры длились допоздна,
И душу открывали, лишь едва касаясь рук.
Иная жизнь, была им не важна,
Был важен, лишь сердец влюбленных стук.

Ах, как прекрасны были вечера,
Когда они, шутя на перебой
Не замечали наступления утра
И говоря, что: - "Все... пора домой...."
Все ж не могли друг-друга отпустить,
И об руку рука, навстречу шли рассвету...
Хотел он для нее единственным лишь быть,
Единственным, на нашу всю планету!!!

Не так... Не так ехидная судьба
Решила свой пасьянс сложить на веки...
В один осенний день... Она ушла.
Сказав: - "Люблю другого человека..."

Ноябрь. Первое число. Две тысячи восьмой.
Окончилась его судьба... Как строки на листке.
Ему теперь не суждено, идти к любимой и родной,
Он больше не погладит прядь волос, лежащих на ее виске.

©dark_ted