Не прозаик, а поэт.
Не прозаик, а поэт.
На исходе седых лет.
Про красивых и богатых.
Про блатных и косолапых.
Написал я правду в прозе.
И, однажды на морозе,
Пропустив немного водки,
Ближе к вечеру на сходке,
Что накрапал, прочитал.
Кулачками помахал.
Первый опыт не удался.
На прозаиков нарвался.
Били и ругали матом
Не знакомые ребята.
А, когда затих,
Заявили, что я псих.
Как итог моих потуг -
Нос похожий на лопух,
Битый глаз и рваный френч.
Дали псам холодный ленч.
Понял лириков натуру.
Не любят конъюктуру.
Побыл литератором.
Не стал я им братом.
Не трус и не нахал.
И в штаны не клал.
Аппетит не растерял.
Много опыта набрал.
Наша морда зажила.
Не осталось и следа.
Снова стихи строчу
И друзей всех лечу.
Нет среди них поэтов.
Смело читаю куплеты.
Не видна им мощь и ум,
Зато целенький костюм.
С.Б.Н. сентябрь 2009г.
Не прозаик, а поэт
© Copyright: Борис Соломатин, 2009
Свидетельство о публикации №109101302044
Свидетельство о публикации №109101302044
Рецензии