Утро художника. Александр Черепанов

Подрамник. Холст. Окно сквозное –
В наш мир, в наш быт и в нашу явь.
Среди вселенского покоя
И жгучих подзаборных трав

В нем: серым облаком кочевий,
Войдя в безудержный аллюр,
Табун врывается в деревню,
Мешая с грязью белых кур!

И, поменяв на вкус свободы
Удил зазубренную сталь, –
Торчащие из пыли морды
Хрипят и гложут пастораль,

И лето теплое лакают…
…Желтеют зубы, как янтарь,
И пеной белою сверкает
В зубах у каждого – январь!

Визжит и блеет вся округа –
Табун летит во весь опор!
…Единым махом, с перепугу,
Пацан взлетает на забор,

Кабан – в садок, петух – на баню,
Сестре пацан кричит: «Беги!».
…Вдруг жеребец сверкнул зубами,
И лязгнул около ноги.

…Потом другой пронесся мимо…
Десятый… Дальше – без числа…
…Переворачивались льдины,
Береза кольцами росла,

Купались девушки в озерах,
Дробились солнцем валуны…
…Трещали крепкие заборы –
Неслись лавиной скакуны.

Копыт – четыре: лето, осень,
Зима, весна… Январь – в зубах…
…Летело время сенокосов
И зимних яростных забав,

Неслось, не спрашивая имя,
Свистя спиралями наук,
И с гулом проносилось мимо,
Как самолета след и звук…

…Тогда пацан подумал: «Баста!».
Сам – легок, хваткою – тяжел,
Вцепился в гриву, словно ласка…
…И боком конь под ним пошел.

И – тихо стало. Пыль осела.
На свежевыпавший навоз
Орава воробьев слетела.
С хозяйским видом вышел пес.

Кабан, взирая исподлобья,
Кивнул: «Видали удальца?».
«А ты заметил, » – тявкнул Бобик,
«Как мать упала у крыльца?».

И по селу пошла огласка,
И все твердили об одном,
Что, мол, видали вы, как Васька
На красном чудище гривастом
Ушел с цыганским табуном?

Одни плечами пожимали.
Другие – резались в «козла».
…Песчаный свей ветра свевали,
Береза кольцами росла…

…Припоминал художник осень,
Когда, лежавшего в пыли,
Соседи, шедшие с покоса,
В степи Василия нашли…

Художник думал: «Жить – опасно.
Когда без риска – жизнь длинней.
…Но почему, подумав: «Баста!»,
Мальчишки прыгают на красных
На незаседланных коней?!».

Сквозь грубый холст, тугой и чистый,
Он видел то, что скрыто в нас…
…И разминал художник кисти
И знал, - что сделает сейчас…