мефистофель

тащит горб свой надрывая,
едва сугробы разгребая
в одно из тех проклятых мест
священник - новый божий крест.

ревет пурга, скрипят снега
и день уж близится к концу,
святому не успеть отцу...

уже нет в белом свете силы,
что страшней моего огня.
я восстал из своей могилы,
Я бессмертен с закатом дня

этот мир - порожденье грешных
в этом мире царит вражда
и бессмысленны ваши речи
не зальет мой огонь вода.

тот, кто молится каждый вечер
пред иконой святой склонясь,
только попусту тратит свечи -
эра зла уже началась.

вы конечно видели сами
семь ключей, что открыли дверь.
лесть и зависть - ну что? узнали?
вы вертели их вставив в щель.

и не думали вы похоже,
что за дверью для грешных есть.
в нетерпеньи там кости гложет,
лишь сплошная седая месть.

тыщи лет в заточеньи сидя.
ожидал я единый час,
тот, когда из темницы выйдя,
вновь всесильный - увижу вас.

это вы для меня создали
храм-тюрьму из семи камней.
и на гроб мой тайком поставили
крест, как пресс из святых ветвей.

вы хотели чтоб я бессильно
дожидался судного дня.
но товарищи-черти видно
не забыли в аду меня.

и вчера, над моей темницей,
среди богом забытых мест.
Сатаною посланной птицей
сломан был заточенья крест.

и цепям из каленой стали
не сдержать в эту ночь мне рук.
суд устрою над всеми вами,
топоров непрерывный стук.

пусть невинны вы все, как дева.
пусть вы верите в бога, Зря!..
и к утру от моего гнева.
закипят на земле моря...

крест тяжел у отца святого.
полверсты еще...
                не пройти.
избежать бы конца такого.
ты задумайся...
                обрати.

мое первое стихотворение.