Конец осени

На улице плюс 10, дома - плюс 23.
Разворачиваю одеяло и кутаюсь там, внутри,
где нет ни дыма ста сигарет, ни матча Германия - Россия,
где меня любят все как надо (я жадный, мне надо - сильно).
На улице - падают листья и ветер им говорит: "Бросьте,
что с вами такое? Это всего лишь конец осени,
не уходите, не стоит". Листья приходят в ужас,
закуривают по последней и разбредаются жить по лужам.
На улице стремный дождь и я его слушаю нехотя.
А если бы я не старел, то мы бы с тобой уехали
куда-нибудь - где Москва, где плещется настоящее
и даже хлеб из палатки пахнет вкусней и слаще,
где даже бездомные кошки похожи на Джессику Альбу,
где снег побеждает грязь - и это не может не радовать,
где можно найти Новый год и новые идеалы.
Чего только я не придумаю, спрятавшись под одеялом.
На улице дрожат пальцы, наушник выпадает из правого уха,
желтые дома засижены последними сонными мухами,
манекены в серых плащах не нарушают условность витрины.
А дома - чай с ложкой меда и жарко - плюс 23.