Про сны и холсты

Сквозь окно заглянула немая луна,
Окунув его комнату в свет.
Все холсты и мольберт осветила она,
Он проснулся, подумав, рассвет.

Поднимаясь в лучах, не включая огней,
Одиноко уселся за холст.
Она снова приснилась, и в думах о ней,
Он представил ее в цвете роз.

Лишь луна освещала массивный мольберт,
Где художник творил свои сны,
Где слились воедино и радость, и смерть,
Красота, и загадка мечты.

Краски ночи играли с безмолвным лицом,
Их не выразить краскам его.
И в сердцах, бросив кисть, лучезарным кольцом
На мольберт алым капнула кровь.

Лишь теперь он увидел в ней краски огня,
Краски ночи и свет золотой.
Кровью он поспешил до рождения дня
Дописать ее образ ночной…

А потом был рассвет. В свежих алых цветах
Она нежно смотрела в окно.
И улыбка внезапно, сорвавшись с холста,
Отразилась во взгляде его.

И в закате сквозь снег слишком долгой зимы
В душу влились и радость, и страх:
Он увидел ее среди серой толпы,
Согревающей розы в руках.

28.11.2005