Письма

Наши письма - это книга нашей жизни
Той, что пишется и создана уже.
Наши письма - это наши мысли
На крутом, изломном вираже,
Где, как рана в сердце обнаженном,
Пульс мечты, затянутой в бинты,
Бьется, не стихая, наряжённо
Сквозь туман гнетущей маеты.
Как мне жаль страничек, что пропали,
Не раскрыв глубин твоей  души,
И она по-прежнему в вуали
Зыбкой, вязкой, как ни вороши.
Я её пытаюсь отодвинуть,
Письмами расстреливая мглу.
Но ведь сердца из себя не вынуть,
Чтоб понять, в каком его углу
Затаилась искорка сомненья,
Ложкой дёгтя отравляя мёд.
Не изжить плохого настроенья,
Коли друг на помощь не придет.
Отчего же так их на земле немного,
Почему  без них нельзя прожить?..
Я стою у зрелости порога,
Чрез который надо преступить,
Чтоб принять всю боль его на плечи
И в той боли радость ощутить.
Мой родной, ты прав – ещё не вечер.
И не ночь, чтоб солнце погасить!..

* * *
Отослала тебе свою бодрость, родной,
А сама оказалась немного пустой.
Грусть моя не развеется ветром, покуда
Не придет мне ответное эхо оттуда.
Две недели ещё этой болью болеть -
Сразу сердце мое ты не сможешь согреть,
Неуверенный в том, что нужда в этом есть,
Не умея без писем тревогу прочесть.
Утешает меня только мир моих снов.
«Срок»  лишает меня твоих ласковых слов.
А без них я как рыба в замерзшем пруду -
Бьюсь об лед головой, а просвет не найду.
Не виню ни судьбу, ни тебя, мой родной,
Просто плохо мне очень сегодня одной.
Ты прости мне протяжные эти стихи!..
Отпусти все свершенные мною грехи!..
Будь мне богом, весной моей солнечной будь!..
Но не дай под отчаянья льдом мне уснуть!
Будь со мной, коль не в яви, хотя бы во сне!.. 
Я грущу, мой родной, по тебе и весне.
До неё остается чуть-чуть дотянуть.
Ты мне верой своей проложи в неё путь -
Лёд растает, и счастье заглянет в мой дом,
Если даже в разлуке мы будем вдвоём!..

* * *
Летят мои ласточки-весточки, не дожидаясь ответа.
Летят мои ласточки-весточки, неся в твою стужу лето.
Чтоб сердце, уставшее маяться, теплом их было согрето,
Чтоб сердце, как громкий маятник, стучало на всю планету,
И, звуком своим огорошенное, не ведало чёрной скуки –
В ладонях, сложенных ковшиком, укрылось бы от разлуки!..

                1988 г.