Светла, как шорох ветерка,
Тепла, как волночка речная,
Бежала дева по лугам…
Отца родного проклиная:
« О мой отец, но как он мог
Меня продать, как перстенек?
Я знаю, что мы так бедны,
Но я не чувствую вины
За эти речи. Боже, как,
Как только смел этот Пейрак
Просить руки моей? Колдун,
Меня ты в сети не заманишь,
Скорее смертью моей станешь,
Чем мужем. Что же, ладно, пусть
Сегодня мной владеет грусть…»
Средь поля летнего, в цветах,
Присев, заснула. Вокруг тихо…
И только милый Николя
Во сне шептал ей:
« Анжелика…»
30 октября 1998 г.
Анжелика
© Copyright: Мария Лиманская, 2009
Свидетельство о публикации №109101205266
Свидетельство о публикации №109101205266
Рецензии