***

Она ему сто раз говорила, мол, сколько можно стоять на морозе. Да, что мороз, Он ведь в любую погоду стоял и пялился в её окно.Такой статный...в пальто. Она наливала вино, красное сухое, говорят для гемоглобина уж очень, а ей хотелась просто разбавить осень и быть похожей слегка на КОКО, в миниатюрном чёрном платье и кожу, испачкав в загар, уходить далеко, но непременно возвращаться и знать...Он не способен лгать и предать собственно тоже.
и если они чем-то и похожи, так это дистиллированным одиночеством. (она до сих пор не спросила его имени-отчества)
Не нарушая кромешную мглу, ОН бережёт тишину. Врывается ярким светом и не вкусив ответа, садится у изголовья лет. Нет! Она никогда не скажет ему, что слишком красив и приятен и мало ли белых пятен в черновиках заблуждений. А этот совсем не такой. Он, кажется, гений. Да-да, непременно так, ведь должен же быть где-то праздник и на салфетках бумажных она написала стихи. да, даже не то, чтоб стихи, а так...переспелая нежность на пальцах озябшей руки.
"я буду твоей звездой".-шепнёт, шапку теребя
Она знает, его как себя...
Снова вечер...
хмарь...
есть только ОНА и Фонарь.


отражение от Алексея Бабченко http://www.stihi.ru/2009/09/21/3472