Бабушкины песни

Родная… Ну, вот ты плачешь, отводя в сторону глаза и пряча предательницу-слезу в настолько дорогих сердцу морщинках… И я снова не могу ничего больше придумать, кроме того, чтоб молча обнять тебя за плечи… А потом – клясть себя за то, что так и не нашла того единственного слова…

За моей спиной опять нетерпеливо сигналит машина, а за твоей – старенькая калитка поет укоризненно о моем детском обещании – никогда не оставлять тебя…

Тогда ты отвечала смеясь, что это – ерунда, что я повзрослею, поступлю в институт в Одессе, потом буду работать… А я злилась на тебя, отрицала все, упрямый ребенок, и снова обещала, что такого не случится.

Звоню тебе, по-хорошему, не чаще, чем раз в неделю. Каждый раз ты бодрым голосом стараешься ответить, что у вас с дедом все хорошо, и спрашиваешь, как у меня дела на работе… А потом я долго придумываю, как тебе объяснить, что же такое менеджмент, программирование, крюинг или интернет…

Как же вы постарели…

Но ты по-прежнему поёшь, стоя у плиты, хотя уже не так твердо стоишь на ногах…

Мы пели…
Вечерами в летней кухне в воздухе, пропахшем мятным чаем, роились комары, а об босые серые от пыли ноги терлись коты… И ты улыбалась одними глазами, делая вид, что не замечаешь, как я тайком, чтоб снова не мыть руки, чешу за ухом Мурку…

Старенькая клеенка мелким фиолетовым узором покрывала приземистый столик… Сахар – в литровой банке с очень тугой крышкой… Волшебное ожидание момента, в который наконец будет разлит по чашкам чай…  Несколько кусков хлеба, намазанных сливочным маслом, присыпанных густо твоей любовью и сдобренных "Нашей песней"…
                В лесу, на опушке
                Стрекозы-подружки
                Знакомых позвали на бал.
                В траве под сурдинку
                Скрипач-невидимка
                Старинные вальсы играл…