У краюшки хлеба, очень твёрдая спинка,
У молока в стакане, была не любимая пенка.
У стенки гитара, покрылася пылью,
У книжки потерялось начало.
Может напишешь свою...
В которой тебе одному,
Вредному коту,
Будет понятно - что к чему.
Люди будут читать,
В книге твоей забывать боль свою и тоску.
Ты ведь обманешь их, волшебник-маг.
Они прочитав, не сберегут своё сердце,
Отдав его не тому.
Моё стихотворное пьянство, чего то совсем затянулось.
Нет, я не пью. Мне хватает,
Писать время от времени...ерунду.
Господи, неужели это ещё кто то читает?
Я умру. Со стыда сгорю.
Впрочем, юродивых, во все времена не особо и били.
Их даже жалеют...почти что всегда.
Я всё это к чему?
А так...снега мало!
Может мне написать свою. У меня есть начало.
Нет! Я заново всё напишу.
Пинок
© Copyright: Ив-Олга, 2009
Свидетельство о публикации №109101201012
Свидетельство о публикации №109101201012
Рецензии