И плата за талант не эшафот...

Ах, осень! Терпкий запах трав.
Плоды спелы, Витает грусть устало.
Сменяет яркость лета серость. Дни
тают незаметно, будто похищены
у августа остатки лета: сны
ласковых лучей, полей лихое раздолье,
чуть пожелтевших, но заполненных игрой
ленивого задумчивого солнца,
что за холмами скрылось, за горой,
оставив только золота покой.
И птицы тянутся. Земля, пора проститься.
Гнездовья свиты, подросли птенцы,
Прощание с теплом и с летом,
Прощание с юностью. Ах, юные мечты!
Всё преходяще. В жизни есть награда
в веселом  смехе детском озорном,
в  их играх бесшабашных за окном.
Мы расстаёмся с юностью, так надо,
и в путь нелёгкий, залитый огнём.
Дорога трудная и плата впереди,
за мудрость, за надежды и свершения,
и за  огонь пленительной любви,
что вспыхнул пламенем
 всего лишь на мгновение,
но этим душу иссушил твою,
её свергая в жернова смятения,
сплетая ночи тёмные в томления.
Остались в памяти любимые черты.
Грустить не стоит. Пустота и тлен
преследует всегда живые чувства.
Теперь осталось не щадя колен,
склониться к алтарю сего искусства,
и ждать наград судьбы и перемен.
Года не главное, познанье мира – вот,
что направляет Вас в толпе бурлящей.
Ваш мир иной, и здесь Вас не найдёт
привычное обыденное счастье,
и плата за талант не эшафот,
а одиночество строкой болящей,
что разделяет Вас и весь Народ.