мысли
подошвы жег, в них догорала осень
и в сером небе журавлиный клин
с прощальной песней покидал залив,
крылом касаясь корабельных сосен.
Дымил костер, витиеватый локон
струился сизою спиралью у плаща,
не унося полузабытых окон,
что ранят память чистотою стекол
я там любил, там каялся, прощал...
Десятки раз роняла осень листья
я жег костры в сиреневый туман
рисуя дым оранжевою кистью
и сотни алых снов и светлых мистик
сливались в опьяняющий обман.
Дымки костра, как локоны зависли,
храня в сознании тепло оконной рамы
и тлел вопрос, - мои ли это мысли,
мои ли дни календаря, мои ли числа
мою ли жизнь оберегает память?
Свидетельство о публикации №109101108143
Красивая душа
не может быть из камня...
Судьбы подарок!
Ирина Дима 15.02.2011 20:53 Заявить о нарушении
Владимир Хроленко 19.02.2011 07:21 Заявить о нарушении
Ирина Дима 19.02.2011 09:25 Заявить о нарушении