Ну что? Ну вот, опять пришлот желание...

Ну что? Ну, вот… Опять пришло желание
Сорить стихами…
Кому нужны они – мои стихи?
Никто не слушает, не говорит…
Читать не станут.
Сам для себя пишу,
Но для обратной связи
Я не могу добраться без себя,
И без внимания кого-нибудь другого.
Стихи становятся сухи и непонятны…
И даже я их не читаю…
Не донесённые кому-то,
Они, быть может, и зачаты,
Но плод не гарантирован – тому
Суметь родиться!
Из тысяч букв, из сотен слов сложенных,
В какое-то подобие стиха,
Они не станут ни поэзией, ни прозой,
И непонятно вымрут, выдохнутся…
Кому поэтика нужна таких рождений?
Она уже не поэтична…
И не поможет буквенная пляска
Всей полноте возможных восприятий.
Так стих непонятый собой, анахоретен!
Искусство, умирающее с веком…
Последнего поэта веко,
Подёргавшись в плюстрадном тике,
Застрянет, заменённое стеклянным глазом,
Чтоб скрыть отверстие изъятого зрачка…
Стихов писать не надо… Глохнет звук…
И след мельчает, люди апатичны…
И я один пишу, а город встал.
Встал континент, и мир весь прозаичный
Навис пустым пространством надо мной.
Но оказалось, вдруг, что всё не так! И жизнь – о жила…
И появилось новое во всём.
Снесло и смыло грязь и сбило пену…
Я изменился – злость ушла и страх,
И я уж вижу сменам перемену.
Стихи живут и управляют так,
Что мне то дорого и близко!
Я поправляю их, и склизкость смываю
Продолженьем новых тем.
Проснулись в человечестве живое
Начало поэтических основ,
И я из замкнутого круга себялюбивого ушёл…
И сотворил основу чуда – стих поэтически пошёл!..