Выбивает ветерок-повеса,
Маленький задира-хулиган,
Из камней седого Херсонеса
Пыль и запах загорелых стран.
Вышибает в вечер ветер донце
Августейшей милости отца
Раскаленно бешеного солнца
И сметает пыли пыл с лица.
Ветер тертый, ты ; бродяга вечный,
Путешественник бывалый и смешной,
Покружился здесь ; и быстротечно
Умотал к обители лесной.
Я люблю тебя, мой ветер юркий,
За твою драгунскую удаль.
Ты примчишься вроде Сивки-Бурки,
Если одолеет вдруг печаль.
И взметнешь с души осадок быта,
И прогонишь пыль досадных слов,
Вся нелепость бренного забыта
На зеркальной глади вещих снов…
Ветерок Херсонеса
© Copyright: Завалейков-Россол Олег Игоревич, 2009
Свидетельство о публикации №109101103993
Свидетельство о публикации №109101103993
Рецензии