Русский дух еще витает...
Где когда-то род крестьянский не смыкал в страду очей.
Где пахали и косили, и вязали бабы сноп,
Весь заросший лебедою обвалившийся окоп.
Его так, на всякий случай, тут отрыли, шла когда
Семимильными шагами к нам фашистская орда.
Закопать уж не достало, видно, времени и сил.
Да, откуда, коли Немец мужиков-то истребил?
Мало кто с войны вернулся… Первый парень на село –
Снизу чуточку нецелый – по тогдашнему зело!
Вот - безногий, а по пьянке, еще мнил себя орлом,
В подтверждение медальки звонко цокали, рядком.
И с похмелья, надрываясь, он работал, как уж мог,
А в избе его пылился лишний кирзовый сапог.
Как тут было не сорваться: не принять стакан опять?
Так и начали спиваться, кто сумел довоевать.
Да, и то сказать, налоги: чуть излишек - для казны,
Чтобы не было повады, чтобы были все равны!
Верно, то последней каплей переполнило края
Чаши горечи народной, что скопилась за века.
Надорвался корень русский - в рост пошел ни так, ни сяк.
Вот крестьяне и рванули: хоть куда, чем здесь вот так.
Город, дом - пятиэтажка, внешне лучше и сытней.
Стала рыжая бумажка малой родины милей.
Чужеродная элита, потрясая кумачом,
Коммунизм все обещала по дороге, за углом.
- Потерпите, мол уж скоро, заживем, как короли!
Верил кто, али не верил, все одно, за ними шли.
От земли раз оторвались, что теперь уж выбирать.
И за всех само начальство стало думать и решать.
И в конце-концов решили: раз коммуну не поднять,
Надо, стало быть, обратно капиталы возрождать.
Правда, вышла закавыка – исторический просак:
Где же взять капиталистов, да по быстрому? Вот как?!
Не вопрос, оперативно порешили: -- Хватит ждать:
Их, мол, надо по привычке, аппаратно назначать.
Выбор сделали по блату, демократией прикрыв.
Про народ-то ,по привычке, в деле оном позабыв.
Ух, жируют нувориши, миллиардами тряся,
И, с улыбкой, поучают,что завидовать нельзя .
Ничего уж не боятся, да ,о Господи, прости,
Стеньки Разина лихого не сыскать уж на Руси.
Не кому поднять на « бучу», а и было бы кому,
Вряд ли эхо отзовется – все выходит к одному.
Не видать в ночи рассвета – спекся славный род славян.
Хор бесовских подголосков перекрыл тропарь мирян.
Матушка, моя Россия, не сорвать тебе оков,
Если только не родишь ты героических сынов.
Надлежит за то молиться в ком российская струна.
Может Бог простит нас грешных, бросит в землю семена?
Заровняем мы окопы прошлых бед и передряг,
И в зашей погоним чуждых пилигримов и деляг.
Песня русская зальется по засеянным полям
И раздольно отзовется по окрестным деревням...
Свидетельство о публикации №109101101945