Иду я куда-то сквозь осень.
Не знаю, зачем и куда.
У серых прохожих не спросим -
Да, мысль об этом глупа.
Куда же, мой дьявол-хранитель,
Идем мы, сминая ковер
Золота листьев? Не спите ль?
Ну ладно... Молчите. Как вор
Крадусь я меж сухоньких листьев,
Страшась издавать легкий треск,
Что музыкой, мертвенной песней
Зальет оголенный сей лес.
И все же, куда мы стремимся?
Мой дьявол, молю Вас! Куда?!
Он пламенем вспыхнул, сквозь твердь провалился.
И сразу я понял - туда...
Прогулка
© Copyright: Максим Декадент-Иванов, 2009
Свидетельство о публикации №109100908048
Свидетельство о публикации №109100908048
Рецензии