Вот и я уж ударился в прозу,
В низовые её жанры.
А поэзия встала в позу,
Мол, довольно, с меня хватит.
Я же, люблю тебя в позе всякой,
Ты же моё, вдохновение, ей богу.
А она мне по морде тряпкой,
И скажу вам не так уж больно.
Но обидно душе скулящей,
Ах, за что же мне всё это?
Вроде я как не настоящий,
Не зовущий, себя поэтом.
Ну, бывает, порой находит,
Наезжает и так обидно,
И пером черкнёшь по бумаге,
Не под рёбра же, из-за угла тихо.
И наполнится грудь грустью,
И сожмешь кулаки до хруста,
Сердце мозг заливает кровью,
И в душе почувствуешь… пусто.
***
© Copyright: Александр Пашинин, 2009
Свидетельство о публикации №109100907222
Свидетельство о публикации №109100907222
Рецензии
Издательств, что за рейтинг любят ратовать,
А потому печатают все блажь...
А я проснусь - все с томиком Ахматовой,
Возьму перо иль просто карандаш...
Нина Гагаринова 06.04.2017 18:05 • Заявить о нарушении
А потому печатают все блажь...
А я проснусь - все с томиком Ахматовой,
Возьму перо иль просто карандаш...
Нина Гагаринова 06.04.2017 18:05 • Заявить о нарушении
Спасибо, Нина, за отклик)
Порой бывает пишется из блажи,
Нескладно и без рифмы, невпопад,
Проходит время, думаешь: - ай, ладно!
Читаешь сам и вроде складно, ну как то так)))
Александр Пашинин 07.04.2017 03:28 Заявить о нарушении
Порой бывает пишется из блажи,
Нескладно и без рифмы, невпопад,
Проходит время, думаешь: - ай, ладно!
Читаешь сам и вроде складно, ну как то так)))
Александр Пашинин 07.04.2017 03:28 Заявить о нарушении