Как тонкий сигнал телефонного слога.
И мысли - иголкой под корень ногтей.
Как страшный рубец щелочного ожега.
Короткий толчок аккуратных локтей.
Как острым ножом по куску парафина.
Как лезвием бритвы по пальцу руки.
И душу больную сжигает рутина.
И холодно сразу до мозга кости.
Потерянный ключ от запретного сада.
Подтек кровяной от железки ремня.
Но знаешь, я, кажется, этому рада.
И это не боль. Это правда твоя.
Правда
© Copyright: Соленое Море, 2009
Свидетельство о публикации №109100906767
Свидетельство о публикации №109100906767
Рецензии
