Маленький!
Это не так - ты знаешь...
Осень - это не только дожди и хандра...
Желтыми листьями памяти путь устилаешь,
Разгребая сегодня все то, что засыпал вчера...
Маленький!
Это вовсе не так - что нет счастья...
Есть, куда ему деться... Оно - внутри...
Сидит, ножки свесив, на краешке сердца,
Болтает ими, бубнит про себя: "раз, два, три"...
Мурлычет тихий вальсок про осень,
Улыбчиво жмурясь, травинку жует,
И если его про нас мы с тобою спросим:
Ответит четко: "Никто никогда не умрет!"
Маленький!
Видишь - плывут по воде листьев блюдца,
А кувшинки с пруда улетели... Наверно - на Юг...
Но набросали монеток, чтобы снова сюда вернуться,
Когда солнце насыпет тепла из светящихся рук...
Маленький!
Брошу монетку счастью,
Чтобы всегда возвращаться к тебе из различного "никуда"...
Чтобы всегда возвращаться, всегда возвращаться...
Как кувшинки, в тихие воды пруда...
Осень - это не только дожди и хандра...
© Copyright: Бродяга Солнце, 2009
Свидетельство о публикации №109100900344
Свидетельство о публикации №109100900344
Рецензии