Уходят чувства наши, мысли,
Обозы совершённых дел.
Куда, в сырую землю, ввысь ли?
Здесь существующий предел
Никто раздвинуть не сумел.
Последствия былых ошибок
Не различаем иногда,
Язык возмездья тонок, гибок,
И возвращаются сюда
Давно минувшие года.
Мы - обстоятельств крепостные,
Чем дальше - тяжелей ярмо,
Хотя порядки вновь иные -
Нечётким почерком письмо
В грядущность пишется само.
А мудрость снова запоздала
На час, на день, на век другой...
Склоняюсь к мысли, ожидала
Просчётов, сделанных с лихвой,
Чтоб ярче выглядеть самой.
Снова запоздала
© Copyright: Валентин Фёдоров, 2009
Свидетельство о публикации №109100903185
Свидетельство о публикации №109100903185
Рецензии