Ветер мотает листвы жёлто-рыжие космы,
треплет оброненный маленькой девочкой «Космо»,
греется бомж у костра как французский солдат, –
Наполеоново лето идёт на закат.
Ты, Жозефина, прости своего Бонапарта,
это приходит за лучшее время расплата.
Помнишь, вы цветом сирени марали холсты?
Если ты можешь, прости, Жозефина, прости.
Дождь прибивает к земле даже лёгкое слово.
Не за горами английская брань Ватерлоо.
Не за горами туманы и тьма по утрам.
Вы разбежитесь, как кошки, по разным мирам.
Ты, Жозефина, прости за иззябшие руки,
это заката вселенского малые муки.
Помнишь, вы были наивны, нежны и чисты?
Если ты можешь, прости, Жозефина, прости.
Осень
© Copyright: Артём Петров, 2009
Свидетельство о публикации №109100901838
Свидетельство о публикации №109100901838
Рецензии