Бег.
Мир убог, и угрюм, и печален,
Я лежу на повозке – я ранен,
Старый конь – измождённый, слепой
Меня к дому везёт на покой.
И в шинелях, прострелянных ветром,
Износившихся, грязных, нелепых
Рядом шли, обезумев солдаты,
На душе кровяные заплаты.
То ли люди, то ли фантомы,
В глазах выцветших стоны и боли,
В каждом облике страх виноватый,
В каждом сердце Иисус распятый.
Смерть повсюду за нами шагала
И пинками наш бег ускоряла,
Да стервятники в небе кружили -
Мяса было для них в изобилии.
И добравшись, к родному порогу,
Обернул я свой взгляд на дорогу,
И увидел, как шли отступая –
Никого, лишь кресты с именами.
Бег
© Copyright: Дима Мангуст, 2009
Свидетельство о публикации №109100806431
Свидетельство о публикации №109100806431
Рецензии