Убийца

Кто - я? Кто?! Вам  жалко вознесений?
Их достаточно: за что ношу я нимб?
Жил такой поэт – Сергей Есенин.
Ну а я – всегда был рядом с ним.
Вот, бывало, спрыгну с его литер,
Засмеюсь и встану позади.
Нацеплю поношенный цилиндр –
Сердце падает в Серёжиной груди.

А пока наедине с самим собою
Пишет он слюнявые стихи про Русь,
Я совою гнилостно завою,
Серым волком, смолкнув, подкрадусь.
Он не знал, чертя стихи про дроги
И про носоковырящихся детей,
Что его свести в подземные чертоги
Лично мне велел угрюмый Асмодей.

Он не знал, что в зеркале старинном
Жил его вернейший атташе,
Приучая всё сильнее к крепким винам
И даря заболевания душе…
Он не знал, что мглою окаймлённый,
В сумраке, неведомый годам,
Это я следил за ним из-за колонны
И шагал повсюду по пятам.

Как мог знать Сергуня, бедный малый,
Что разбив серебряную гладь,
Он  впустил в себя урода-каннибала,
Духа, что способен душу изглодать.
Я ворвался, голодом томимый,
Жрал эфир и, разрывая плоть,
Пролетел разрядом тело мимо,
Чтобы разум на лоскутья распороть.

Но внутри он был уже самоизглодан.
Тщетно я выискивал шитья.
Пролетели в забытье полгода,
И подобралась петля шутя.
Я не резал рук его крестьянских.
Роковых не говорил я фраз.
Не топил ни в хулиганстве и ни в пьянстве.
Лишь случайно оказался в нужный час…