Почти что настоящее

Вот так, тупым ножом по сухожилиям,
Почти не больно и почти не жалко...
Я отзываюсь на свою фамилию
И не люблю, по-прежнему, фиалки...

Они смеются надо мной душистыми,
Прозрачными и нежными цветами...
Поэты прослывают скандалистами,
Рифмуют жизнь и небо с матюками...

А поэтессы не котируются в принципе,
Их руки созданы, чтоб пеленать младенцев.
Хожу по улицам и вглядываюсь в лица,
Боюсь, что не успею наглядеться...

По сухожилиям тупым ножом, не больно,
Не жалко, я хочу дойти до сути,
Понять, что в этой жизни значт "вольно",
А что "по принужденью", но "как будто

Свобода"... В моём доме только кактусы
И плюшевые звери на комоде,
У них почти что настоящие усы
И мех пушистый по последней моде...

Мой мир, разобранный на дни, на атомы,
Болтается по стенам, перемешанный
С прозрачной паутиной. Взяться надо бы
Да вымести всю паутину к лешему!

Очистить дни от суеты и сырости,
Заклеить окна от дождя и ветра,
Какая глупая! Я так хотела вырасти!
Как будто счастье было в сантиметрах!