Обдаст нас пронзительным хладом
зимы непонятный миазм,
и душу отравит мне ядом,
и выжмет угрюмый сарказм.
И давит нас мрак небосвода,
гнетут перемены судьбы,
и всё ж существует природа,
и значит, пойдём по грибы.
И вновь в пиджачишке истёртом,
мы в мир, задыхаясь, влетим
и зыком поэзии мёртвым
одышливо заговорим.
Я длился, я жил и я помер
и травами снова пророс.
Какой твёрдокаменный ГОмер
напишет от этом эпОс?
Обдаст нас пронзительным хладом
© Copyright: Дмитрий Шкапский, 2009
Свидетельство о публикации №109100702264
Свидетельство о публикации №109100702264
Рецензии
Юдоль коротаю в печали,
МоцАрты о том не споют,
РубЕнсов отыщешь едва ли,
что жизнь нарисуют мою.
Зима отморозила уши,
весна жирной грязью слепит,
а хочется выпить и кушать,
но вечно без денег пиит.
Намедни пошёл за строчками -
помойке подобным стал лес,
загажен тупыми торчками,
которые колются здесь.
И в реках ни рыбы, ни рака,
а в воздухе пепел и тлен.
Поэзии мёртвой клоака
осталась природе взамен.
Ни веры, ни правды, ни воли…
Куда же ты катишься, Русь?
И я, речь теряя от боли,
в Рунет душным стоном ворвусь.
Борис Булатов 24.06.2019 09:57 • Заявить о нарушении
МоцАрты о том не споют,
РубЕнсов отыщешь едва ли,
что жизнь нарисуют мою.
Зима отморозила уши,
весна жирной грязью слепит,
а хочется выпить и кушать,
но вечно без денег пиит.
Намедни пошёл за строчками -
помойке подобным стал лес,
загажен тупыми торчками,
которые колются здесь.
И в реках ни рыбы, ни рака,
а в воздухе пепел и тлен.
Поэзии мёртвой клоака
осталась природе взамен.
Ни веры, ни правды, ни воли…
Куда же ты катишься, Русь?
И я, речь теряя от боли,
в Рунет душным стоном ворвусь.
Борис Булатов 24.06.2019 09:57 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.