Муза

               

                Приходят мысли на листок
                Неведомо,откуда и возникают в ряд слова
                Как, будто на траве роса,
                Сияет изумрудом......

                Ведь слово,издревле было
                Оружием у Бога
                И мы творение Его,
                По слову- образ Божий

                Вначале,было Слово...
                А слово,было Бог
                И обитало с нами,
                Средь жизненных дорог.
               

                И коль священа Муза
                Касается сердец
                То все поэты дружно
                Поют ей свой сонет.

                И хоть Пушкину,мы не ровня
                А Есенин,приводит нас в трепет
                Мы сегодня не изменяем
                Узам священной Музы

                Через терния,в небеса
                Летят, мериады строк   
                И пока, ещё жива Душа
                Мы оставим, потомкам свой слог.