Она - Маргарита

Она – одна уже почти столетье,
но не тускнеют жёлтые цветы:
историю, отстёганную плетью,
не свергнуть с пьедестала высоты.

Быть может, в современной суматохе
и я могу мечтать, что повезёт
мне, рифмоплёту, бездарю, пройдохе,
вдруг повстречать на улице Её.

И мы могли бы с Ней перемещаться
среди щитов рекламных и витрин
и, чтобы невзначай поцеловаться,
потом зайти на чёрно-белый фильм.

И, вроде, нет ни шляпки, ни вуали,
но, как святая ведьма-стерва, Ты
любую лужу взмахом век печали
вдруг превращаешь в Чистые пруды.

Бледны под лунным светом наши лица,
как жаль, что я – без трости, без хвоста:
Ты, словно знаешь, что должно случиться
и что произойдёт наверняка.

Но как любовь порочностью избита,
что даже в наше время, может быть,
повсюду Воланда чумная свита
из каждой щели непрестанно бдит.

Клянусь, моя-чужая муза-дева,
я никому до смерти не скажу,
что Ты – на самом деле королева! –
нем буду, как положено, пажу.

Ни мистики, ни тайны нет сегодня –
я мастерски пристроился к глухим,
слепым и равнодушным – в чём угодно,
и жизнь моя – как самый худший фильм.

Всё то, что я мираж Её рисую, –
лишь от бессилья и ночей без сна,
а мне бы осень, улицу пустую –
там, где однажды, встретится Она.

09-II/2009