Проза. Вечер

Лоскутами, обрывками части души развиваются на ветру человеческого непонимания и равнодушия. Она опустила глаза, скрыв за пушистыми ресницами красную сеточку проступившей усталости.
Конец осени. Вот он. Всего один шаг до белоснежных сугробов, но он еще не сделан и в душе тлеет маленькая надежда на пару теплых дней, хотя она такая же зыбкая и не реальная как осенние сны.
Подув на замерзшие ладошки она вошла в теплую квартиру, обещающую покой и сон- то о чем она так мечтала.
Его не было в ее жизни уже целую вечность- семь дней тишины и холода. Она не помнила ни как оказалась около дома, ни как он закрыл дверь уставшей от слякоти машины и свет его фар скрылся за поворотом. Ночь, очертанья деревьев и теплый снег. Почему то безумно теплый. И соленый. Он катился по ее щекам. В тот день она умерла.
Прошло трое суток, она встала с кровати и прошла босыми ногам по холодному полу. Как же холодно. Наверное эта мысль посещает человека который только что родился на свет. Поёжившись она подошла к окну и отодвинула шторы. Свет. Такой родной и ставший уже непривычным. Зажмурилась. Вдохнула. Надо жить. Жить всегда сложнее, но разве она была слабой? Только для него. Забыть. Она знала что не сможет и не пыталась. Есть как всегда не хотелось, но от голода уже кружилась голова. А жить надо-, крутилось в голове навязчивой идеей, мыслью, которая подняла с кровати. Двадцать неотвеченных вызовов. Он звонил. Она не слышала, нет - она не слушала, не хотела слышать, видела лишь мерцание мобильника во мраке пустой комнаты. Через четыре дня я все пойму. Она так решила. Она так сделает.
Резкий звук дверного звонка оборвал цепочку воспоминаний. Она вздрогнула и лишь повернула голову. Сил встать и открыть дверь не было. Был только животный страх, того что ждет, разговора, объяснений, в которых не было и не могло быть смысла. Их разделяла только дверь, дверь не понимания, недоверия, страха, лжи.
Она встала и направилась к двери. Каждый шаг давался все тяжелее. Детское желание спрятаться под одеяло давило смутной надеждой. Поворот ключа. Вот он. Он. Одна секунда, один взгляд, один поцелуй....
Проходя вдоль парка пара дам в возрасте с легким презрением осуждала резвящуюся в сугробе парочку.
-Пьяные.
-Или укуренные. Вот молодежь пошла....
А ей было все равно . Она залепила очередной снежок ему в плече с визгом понеслась прятаться за дерево. Они были счасливы. Они были пьяны. Пьяны тем, что чувстовали.