Пробегу босиком по траве я...

Пробегу босиком по траве я, немного сутулясь,
Не пойму, что ли, прошлого вовсе и – радостно - нет?
Но тогда почему мы, ничтоже сумняшеся, жмурясь,
В опыт старой алхимии просим обратный билет?
Почему мы не можем забыть обращение ветра
Против, после и по часовой, нет, не стрелке, оси?
Почему марипозою чёрной годами, как фетром,
Прикрываем позор совершенных грехов на Пути?
Почему, нет, не «Дао», но «Дэ» - перевод: «добродетель»?
Это выше, чем правда? И выше, чем царский чертог?
Почему говорили с друзьями о прелестях смерти,
О которой мы в книгах читали, красивых назло?
Почему не добились красавиц? Могли бы добиться.
И женились не так? И писали всё это – не то?
Может, вовсе не надо нам было в те годы жениться?
А дробить своё эго, как крошатся кости в авто?
Налетевшем на джипы на мокрой ночной эстакаде,
Запрещённой к обгону, где, в общем, и правила нет...
И всё ждем, когда осень багровым дождём нам зарядит
Два патрона в висок, в правый, в левый -

нарядный дуплет.