тоска о мечте, которой не сбыться
Осень звенит янтарно-медовым сопрано.
За каждый наш день у меня забирали по году.
Я чувствую старость и знаю, что больше не рано.
Она пьяно дышит амбре забродивших каштанов,
Крадётся по следу за мной в беспросветное «после»,
А я всё латаю «сегодня» делами, как рану –
Случайный подарок минутного нежного гостя.
Живу осторожно, слова подбирая, как жемчуг
На ветхую нитку, что бредит мечтой оборваться.
Себя убеждаю, что легче, мне легче, всё, легче…
Но небезупречна симфония сломанных пальцев.
30.09.09.
Свидетельство о публикации №109100602893
для чего-то. Чтобы знать, куда стремиться, или о чём жалеть.
От имени и по поручению БСЭ прошу Вас разрешить опубликовать
это стихотворение в нашем Осеннем Альманахе.
С уважением
Борис Рубежов Четвёртая Страница 17.12.2009 13:22 Заявить о нарушении
Несбывшееся - призрачное, иллюзорное, волшебное. И от невозможности узнать, что было бы, если бы оно все же сбылось, еще более мучительно-сладкое. Вы правы, оно нужно. Просто осознание этой нужности приходит позже, когда уже отболит тоска по нему. Несбывшемуся. С несбывшимся...
Спасибо за приглашение, публикуйте, конечно. Я рада Вашему предложению.
С уважением,
Алтынай Джуманазарова 17.12.2009 14:30 Заявить о нарушении