Голос пьяных, с полей,
Еле слышный отвёрт,
Было-прожитых дней.
Ох, куда же, куда же
Я, всё же, убёг,
С было-прожитых дней.
Не связать мне концы,
Не пройти топором,
Пусть отдам я концы,
Я стою на своём.
А закончить бы мог,
Только - кто здесь сильней.
Или та, или тот.
Вижу поле светов,
Вижу глади глубин.
Вижу замкнутый лес.
Я не знаю Тебя,
Но я верю Тебе,
Я стою на своём.
Вижу глади небес,
В серебре и с Крестом.
И уже всё - не то.
Так скажи же Ты мне -
Что мне делать, потом...
Когда - сосны, с небес,
Опускаются вниз
И становит тепло.
Как всегда, обойду,
Сяду там - за крестом,
Посижу-отдохну...
в Ялту Цвелёву
© Copyright: Дима Орлов, 2009
Свидетельство о публикации №109100602384
Свидетельство о публикации №109100602384
Рецензии