Как странно, милая, как странно -
мы год отрезали, как ломоть,
не помню уж - была ли рана,
но точно помню - сизый голубь,
как звёзды, склёвывая крошки,
нам ворковал из заоконья
и надоедливо, как мошки,
как песня жаркая, воронья,
звенела страсть, Луна блестела
на зонтике змеиной кожей,
мы начертили белым мелом
заветный круг - тогда, быть может,
размазывая в небе тучи
едва намеченной пастелью,
стал звук наш чистый и зовущий
чужой пастушеской свирелью...
Триста шестьдесят пять
© Copyright: Игорь Позняк, 2009
Свидетельство о публикации №109100602365
Свидетельство о публикации №109100602365
Рецензии
