По тропкам памяти

Может, и без них бы обошелся -
Ничего не вечно под луной,-
Но, решив, еще разок прошелся
Тропками, заросшими травой.

Те места цепляют за живое,
Сладкой болью память теребят:
Небо в дымке желто-голубое,
Гор с холмами сказочный наряд.

От пейзажей  хлопковых просторов
В обрамленье тутовых рядов
До саманно-глиняных заборов
И в цвету гранатовых садов.

Живо всё, свежо, как сон весенний.
Волшебством тюльпановых полей
Очарован был бы сам Есенин,
Если б жил на родине моей.

В ноздри бьет такой родной и близкий
Дым от кизяка, гузапаи*. 
Вечный спор и брань скворцов  индийских
Строки вдохновением поит.

Здесь вам и бахчи благоуханье,
И вишнево-яблоневый цвет,
Персико-айвовое дыханье… 
Чем не поэтический портрет?

Мест созвездье рваными мазками
На холсте выкладывает кисть
И мою восточными стихами
В книгу Леты  вписывает жизнь.

Где же ты безоблачная юность?
Где былая молодость моя?
Где и вы - ночей седая лунность
И  лучистость солнечного дня?         

Реки лет стремительным теченьем
Унеслись в начертанную быль,
Цепь событий, даты и мгновенья
Скрыла желто-бархатная пыль.

*Гузапая – сухие стебли хлопчатника.

5 октября 2009 г.