Осеннее, раннее утро,
Где листье, злотые полы,
Где ветерок уныло,
Качает ногие стволы
Где пустота и безмолвие,
Один лишь, худощавый старик,
Как оказалось художник
Жизни, расписует лист.
Морщины, глубокие смысла,
Где взгляд, ушел в пустоту.
Пишет, он опытной кистью
Чувств своих череду.
И скучно ему в этом мире,
Не радуют, мирские цвета.
Ему бы, поселиться в картине,
Иллюзий приятней среда.
Картина подходит к концовке,
Но где же делся старик,
И вижу, как в затертой тужурке
Душа его, в картине парит.
Его картина
© Copyright: Лев Владимирович, 2009
Свидетельство о публикации №109100507418
Свидетельство о публикации №109100507418
Рецензии