В ночи, когда померкнет лампы свет

В ночи, когда померкнет лампы свет,
Своё молчание мы погружаем в мысли.
Тетрадь, перо, свеча – все, чем богат поэт.
И дар, что не отнять, всё, что имеет в жизни.

Найдёт прозрение, прорастает, словно молодой побег
Строка, что просится так часто вырваться наружу.
Как зёрна с колосков легко её не высечь, мысль не обронить, ведь как запрет.
Хотим писать – не думается, не хотим – рвёт, словно лист бумаги, душу.

Пусть говорят - поэт  несчастлив.  Может, ведь бывает так.
А может, заблуждаемся, хоть всяк бывает в нашей жизни.
Быть может и несчастлив, но зато насколько он богат.
Творить, вершить, не сможет каждый.

Душа поэта широка и необъятна.
Стихи ярки, и блеском озаряют жизни тьму.
Хоть и бывает грустно на душе,
                что можно часом отследить в строке…Невероятно….
                Но, естественно, понятно…….
Забвенья нет, пускай угаснет суть, но всё же внятно….
Души сознанье в рифмы жизнь вплести, и выложить,
В порой совсем не утончённые стихи.


               
                Брестов Максим