***

Пора, пора! Зовет Искусство!
И я опять перед окном.
Погашен свет: светил он тускло,
Луна теперь проникнет в дом

О, мы так часто говорили
О всех и вся, о Нем и них
С луною полной. Поселили
В тетрадке первой – первый стих.

Она меня не оставляла.
И, днем на отдых уходя,
Заботясь, трепетно вверяла
Стихии грустного дождя.

А по ночам,когда вставала,
Потягиваясь,после сна,
И,расправляя одеяла
Из облаков,- к себе звала.

Уже мои светились пальцы
И ручку грели. Белый лист
Сжимая бережно,как пяльцы,
Я знала: он не будет чист.

Чудесный свет брала, как данность.
Привыкла к ласкам ледяным.
И желтоокую туманность
Писала в холст пером своим.

Что было дальше? Я устала.
Оцепенела. Не жила.
И даже долго не писала.
И у окошка не ждала.

Так и сейчас. Хочу согреться,
Уйти под солнце, где тепло,
Рукой на руку опереться
И лбом не чувствовать стекло.

Однако свет не отпускает –
Жестокий и холодный свет.
К сраженью душу призывает:
Не важно – выдержу ли, нет…