Мокрый луг

В пустыне чахлой и скупой,
На почве, зноем раскаленной,
Стоит анчар, как часовой,
Смолой наполненный зловонной.

Как далеко он от лугов
С их свежим ароматом мяты.
И этот тоже луг таков
Вдали от Африки проклятой.

Недавно здесь прошла гроза
И землю влагой напоила,
Открыв художнику глаза,
Прогнав коварного Зоила.

Здесь дуб, береза и сосна,
И нет зловещего анчара.
Приходит каждый год весна
И разрушает злые чары.

Ручьи проворные бегут,
Снег пропадает ноздреватый.
Природа торжествует тут,
И месяц движется рогатый.

С весною в прятки поиграв,
Приходит солнечное лето
С душистым ароматом трав,
Погодой теплою согрето.

А осенью, как будто маг,
Природа красок набросает.
Не успокоится никак:
В ней дух прекрасного витает.

Зимою чистый белый снег,
Как покрывало, здесь ложится.
И время замедляет бег,
Как будто луг ко сну стремится.

В любое время он хорош
Собою, этот луг чудесный.
На райский сад вполне похож
Сей русский уголок прелестный!