***

Когда-нибудь он будет пить исключительно её любимый бейлиз, лёжа на холодных простынях, вспоминая о нежности на её лице.




- Это всё быт,крошка.
А она смотрит на него взглядом чужой кошки родом из Персии
или так, как смотрят любящие непослушные дочери.
(В любом случае я не видела этого взгляда, но слышала много версий.)
Посмотрит, и совсем без слов,
накинув зимнее пальто, выходит из подъезда.
Счастье катится колесом...

Она пытается в ночь впиться( не наоборот)
Внутри её точно живет птица -
только бы ОНА об этом знала, а не болтал народ.

Автомобили так идеально мимо.
И её уверенность - МЫ НИЧЕГО НЕ ТЕРЯЕМ! -
красит пустую улыбку
бесперспективно.

Она совсем не ВеронИка,
и не решает умереть.
Возможно, способна гореть.
Но это уж точно как Феникс...

Он пересчитывает деньги,
думая догнать на такси,
но даже не чувствует,  в какую она пошла сторону...
Парень , прости,
ночь сильнее!

Надо мною не кружат вОроны,
когда я стою на перекрёстке,
ЕЁ внутри себя жалея,
и молча представляю море,
эпеллепсичное море,
не накормленное дождём, как белым хлебом.
Меня  не касаются их трагедии!
Я не задета небом!
которое так близко...точно Оно - выдумка.

Я возвращаюсь, как невидимка...
А он кричит из соседней комнаты:
-Это всё быт, крошка...