Автобус

 Вспоминаются часто мне ощущения зимнего вечера в городе. Иногда я их даже во сне вижу. Не знаю почему. Вероятно, втянула меня эта картина урбанистических джунглей в себя, да и потом,  почва была подходящая.
 Я вышел тогда из общаги. Настроение тогда у меня было прескверное, да к тому же и январь добивал последние проблески чего-то хорошего в душе. Ехал я…А за чем я ехал? Сейчас это глупо вспоминать, но ехал я впустую. Вернее, цель у меня была, но цель несбыточная.
 Дело в том, что моя тогдашняя девушка приехала после сессии на время к нам в село, домой. Виделись мы крайне редко: всё-таки я учился в Нижнем, а она в Питере. Но увы… Приехала она накануне того дня, в который мой вынужденный больничный перерыв заканчивался и я должен был отъезжать в город.
 Раздразнив себя мучительными словами прощания, я уже несколько дней не находил себе места. Ужасно почему-то хотелось заболеть вновь, хотя я понимал, что это по меньшей мере глупо. Я ещё не знал, что через три недели мне придёт смс-ка отнеё, в которой будет говорится, что я ей надоел.
 Ну а тогда я сел, пыхтя паром, как чайник, в «ПАЗ» с плохо работающей печкой. Ехал я на площадь Лядова за билетом.
 Родители мне сказали перед отъездом: «Не смей брать билет на выходные. Тратить деньги для того, чтоб приехать домой в семь вечера, а уехать на следующий день в два дня, глупо. Во всяком случае, никто тебя встречать не поедет».
 И всё же я ехал за этим кусочком бумаги, хотя прекрасно знал, что не куплю его. До сих пор не понимаю, зачем. Наверное, искал хоть какого-то успокоения.
 В автобус, который был полупустым, как раз повалил рабочий люд с Масло-жиро-комбината. Рабочие. Тут были и молодые парни – гопники, и пожилые дядечки. Парни, расталкивая друг друга с весёлым шумом и гамом, ринулись за билетами, старички с укоризной глядели на них.
 Я встал, да так и остался стоять, потому что все места тут же позанимали. «Ну и ладно»,- подумал я.- «Пусть посидят. Умаялись, поди».
 Совсем рядом сидел какой-то бритоголовый парень из рабочих. Похоже, скин.
 Надо сказать, скинхеды – типично русские неформалы. На западе – это аполитичные рабочие пареньки, которые слушают реггей и ска и увлекаются футболом. У нас же скин – какой-то сомнительных умственных качеств человечек, который еле-еле закончил бурсу, и, за неимением хобби, отправился громить «чурок». Слушают, как правило попсу и шансон. Словом, та же гопота, но хоть с какой-то целеустремлённостью. Впрочем, встречаются некоторые, которые слушают «Коловрат». Эти хоть как-то отдают отчёт своим действиям и могут их объяснить.
 Рабочие стали выходить с каждой остановкой, но на Комсомольской площади ввалилась ещё толпа народа.
Средний класс. Работа, дом, сон. Работа, дом, сон. Иногда, как сегодня, заглянут в «Карусель», да и выйдут с плохим настроением, потому что в таких заведениях они ощущают себя песчинками среди мира. А людям, ничем не примечательным, плохо осознавать себя частью чего-либо целого. Впрочем, свободы они тоже не хотят. Они её боятся. А некоторые не верят, что она вообще есть. Чёрт знает, что творится в их головах – я никогда не был таким человеком.
 И вот вся эта толпа на колёсах… благополучно остановилась у Окского съезда!!! Наши доблестные блюстители порядка перекрыли мост, остановив движение на нашей полосе.
 Мне лично было плевать на отведённое мне  время, да и вообще было плевать на что-либо. А вот народ засуетился. Раздалось несколько матюков. Какой-то неприметный парнишка с рюкзаком попросил открыть дверь и шагнул в ночную тьму. Независимый. И ведь он совсем не боялся одиночества в кромешной тьме.
 А вот я тогда отвык от свободы одиночества. И сидел, глядя на огоньки за заледенелой полоской огромной реки.
 А народ всё суетился и суетился.
 Автобус стоял, но не стоял автобус другой. Автобус времени никогда не стоит. Он едет, перевозя нас через узкие улочки и тупики жизни, увозя от всех невзгод и привозя к новым.
 А когда он встанет, эта махина, то всё повторится вновь.