***

Мы делаем из жизни драмму
И будто бы осенний марафон
На раны щедро сыпет  солью
И листопадом увлажняет почву клен...
Прости...ведь слов своих душевных
Я не сказал...и променял на алкголь
Все то, что было дорого и близко
И для любимой я приберег лишь боль...
Прости...души моей порывы
Я раменял на скурпулезный бред,
НО знаю- наши души живы
В предверьи наступивших бед...


Рецензии