Ветер воспоминаний

Он поднялся на крышу и посмотрел вниз… Фантастическое чувство переполнило его.
Дело тут было даже не в легком дрожании коленок, когда он перебирался с пожарной лестницы на наклонную крышу, и не темнота, и не высота, и не отсутствие страховки, и не эти полметра, от лестницы до крыши, которые заставили так сильно стучать его сердце, … а радость, когда он перешел этот рубеж.. Была радость смотреть сверху на огни большого города, дышать полной грудью, чувствовать дуновение свежего ветерка и ощущать себя молодым, здоровым и полным сил. Внизу были крыши домов, потоки машин и шум ночного города. Наверху была темнота, небо, звезды, крыша, низенькие перила, он, и ветер, треплющий его волосы. Хотелось петь, кричать, слагать стихи о любви.
И вдруг ему подумалось… А на что я способен ради любви? Почему – то этот вопрос возник вдруг в его голове… Он любил говорить о любви. Он много о ней говорил. И считал, что разбирается в тонкостях и перипетиях душевных чувств. Тому способствовала и работа психотерапевта, которой он занимался. Сколько женщин прошло перед его глазами. И, разумеется, ему казалось, что он прекрасно знает ответ на этот вопрос. Конечно! Он способен на многое. Он все сделает ради любви. Он мог говорить об этом часами. Писать стихи. Песни. Слагать сказки. Сколько красивых и безумных чувств ложилось витиеватым слогом на бумагу, сколько необыкновенных слов он произнес. Барышни впадали в истерику и готовы были на все, от его чарующего взгляда и изысканного слога. Он обещал им многое, и многое делал, чтобы завоевать их.
Но действительно ли он оказался способен сделать все для своей любви? И есть ли вообще это чувство, всепоглощающее, и неослабевающее с годами, и способное пройти любые испытания, существует ли оно? Такое, что на всю жизнь? Такое, что навсегда? Такое, что не исчезает со временем? А захватывает и несет потоком, забирая в себя больше и больше, без остатка. Любовь, несмотря ни на что, вопреки всему, когда вера сильнее отчаяния, а любовь сильнее смерти…Что он мог сделать для любви, во имя любви и что он сделал? Все ли сделал? Что отвернуло его идти до конца, и отчего прошла любовь? Или осталась? И скребется маленьким черным котенком в черной комнате.
И ложится на чело воспоминанием, было, было, прошло, не прошло, осталось. Осталось внутри, вкипело, вжилось, вросло. Не отпустило. Он ничего не забыл.