Огонь

Какая же это отрада,
Щеку положив на ладонь,
Глядеть, как пылает огонь,
Тепла человечьего ради!

А, впрочем, огню всё равно,
Какое до нас ему дело —
Пленённый  неистовый  демон,
Он делает то, что дано.

Дано ему, к счастью, немного:
Охапка берёзовых дров —
Он сжёг бы десятки миров,
Ничуть  не  побрезговав  мною.

И весело мне сознавать,
Что я, а не он — повелитель:
Могу его просто залить я,
Могу  разрешить  доживать.
Но, зная, какую таит
Огонь  непомерную  силу,
Его не доверю я сыну,
Что рядом со мною стоит.

Он мал и, конечно, проказник,
Его не страшит ничего,
Ещё и пожар для него
Не бедствие вовсе, а праздник.

А я в полыхающий дом,
Рискуя, вбегал не однажды,
Чтоб  горе  несчастных  сограждан
Залить  хоть  единым   ведром.
Любуясь послушным огнём
И сам от него пламенея,
Готов я  обнять Прометея,
Поверив в легенду о нём.

Но ужас объемлет меня
При мысли, что кто-то захочет —
И вмиг на земле заклокочет
Без удержу море огня.