Уснувшее чучело клёна,
Тропинка на белом легла.
Чернявой цыганкой ворона
Мне каркала вслед, как врала.
И мира без Вас — просто мало!..
Мираж — впереди чуть дыша
Рябина, раскинувшись алым,
Но не для меня хороша.
Зовёт она светом холодным
Осколки былого искать,
А стужа тоскою голодной
Мне целится душу лакать.
Размылись у прошлого склоны,
Там Вы, где запуталась мгла…
Нахохлившись смотрит ворона,
Как путника не сберегла.
Путь
© Copyright: Вадим Лобанов, 2009
Свидетельство о публикации №109100206334
Свидетельство о публикации №109100206334
Рецензии