Ночью, ближе к рассвету,
В час когда звуки застыли,
Муза приходит к Поэту,
Спрашивает не простыл ли,
Форточку закрывает,
Ставит будильник на восемь,
Первую строчку дарит,
Конечно же, что-то про Осень.
Потом закрывает тетрадку
И выключает компьютер:
«Все будет завтра в порядке,
И испарится твой ступор»
Он голову поднимает,
Что-то мычит протяжно,
Она его не понимает,
Да это ей и неважно.
О чем он? – Опять про Осень.
Зима давно наступила,
Не сед он, а стар, и проседь
Всю голову белым покрыла.
Но завтра найдет он строчку,
Вторую, и все вернётся.
И снова не осень, лето,
В душе у него проснётся.
Сколько же лет Поэту?
Что за вопрос? Курам на смех!
Он стар, как первое слово,
И юн, как рождённое наспех,
Брошенное на бумагу,
С восклицанием «Клёво!»
Ночью ближе к рассвету
© Copyright: Саша Казаков, 2009
Свидетельство о публикации №109100204584
Свидетельство о публикации №109100204584
Рецензии
Саша, спасибо за приятное путешествие по Вашей странице!
С теплом,
Радость Натали 10.12.2009 21:20 • Заявить о нарушении
С теплом,
Радость Натали 10.12.2009 21:20 • Заявить о нарушении