Безысходность

Психиатрическая клиника.

Больной, растянувшись на койке. Ангел и Чёрт сидят на подоконнике у зарешёченного окна и играют в покер костями.

Больной просыпается, зевает и поворачивается в койке. Видно его измождённое лицо.

Чёрт (Ангелу). Не зевай, твой ход.
Больной. Да.... Ещё один день, который пройдёт ни за чем, впустую. Зачем я здесь? Что может изменить то, что я здесь? Я болен? Если да, то чем? Если нет, то что я здесь делаю? Зачем? И кто возьмёт ответственность за ошибку?
Ангел (Чёрту). Бери.
Больной. Кто? Неумолимая судьба или незримый спутник, вставляющий мне постоянно палки в колёса и убивающий самую надежду на успех, на удачу, на спокойствие?
Чёрт (Ангелу). Ты проиграл.
Больной. Я вечно проигрываю в этой схватке с судьбой. Но из-за чего? Я не могу поверить в то, что мной управляет какая-то сила свыше, незримый рок, по сценарию которого я играю, по движению пальцев которого я двигаюсь, дышу, говорю, словно марионетка, которой дали жизнь, чтобы осознать свою беспомощность, безумие и бесполезность. Но, если это и так, почему одни постоянно побеждают в этой схватке, ставя судьбу на колени до той поры, пока сами не упадут на колени перед ней ещё ниже, чем она, устав побеждать её, а другим приходится жалко влачить своё существование, тайно любуясь красотой чужих побед, завидуя им в глубине души, но не признавая этого, преклоняясь перед их искусством побеждать, но не отдавая отчёта себе в том, что они это всё-таки делают.
Чёрт (Ангелу). Ты проиграл.
Больной. Нет, не может быть такой силы, которая могла бы управлять моими движениями, при этом оставляя мой разум для меня, позволяя мне думать об этой силе. Если она настолько всесильна, что может управлять мной, вот этим движением руки, тем, что я здесь, а не где-либо в другом месте, она бы мне легко внушила уважение к ней. Её не может быть. Но вместе с этим, её не может и не быть. Что-то сверху постоянно мне мешает достигнуть того, что я желаю, того, о чём я мечтал всю жизнь и буду мечтать до смерти, которая вне зависимости, есть ли это нечто или нет, придёт весьма скоро. Во всяком случае, так говорят. Что ж, так тому и быть. Так.... (Усмехается). Так тому и быть, раз так на роду написано. Это последний бой, в котором проигрывает каждый, вне зависимости от того, сколько раз преклонила колени перед ним судьба.
Чёрт (Ангелу). Ты проиграл.
Больной. И всё же, это не ответ на мой вопрос - есть ли что-либо там и чему оно подчиняется? Если есть Бог, мир якобы наполняется гармонией и смыслом. Но святоши, придумавшие эти байки, не подумали, что человек был создан быть свободным, и первым освободившимся от высшего наблюдения стал Каин. Эта гармония иллюзионна, она хороша для безумца или глупца, каждый же более-менее здравомыслящий сразу увидит порочность этих слов. Так, святоши проиграли битву с рассудком и сознанием, пытаясь объяснить то, что они не были способны объяснить.
Чёрт (Ангелу, ставя смысловое ударение и короткую паузу после первого слова). Ты проиграл.
Больной. Но мир без Бога точно не имеет смысла, это способен понять даже безумец - откуда мораль, откуда добро и откуда зло? Где критерии того, как человек прожил жизнь? И почему Ирод, чьё имя сохранилось не хуже имени Цезаря или Барбароссы, хуже, злее, коварнее и больше заслуживает презрения и порицания, чем тот, кого он искал, Иисус? В истории сохранились оба имени, так почему люди, отрицающие существование Бога, а, следовательно, религиозные истоки морали, все без исключения считают Ирода образом кровожадности, Иуду - продажности, Нерона - разврата, а Иисуса - благодетели, Августа - благородства, Александра Македонского - доблести? Отрицая Бога, отрицается и мораль, отрицаются заповеди, отрицается всё, что удерживает человека от того, что ему не чуждо со времён Каина. Почему же тогда, когда все равны, одни хуже других и награждаются такими лестными эпитетами, как "коварный", "злой", "подлый", "низкий", а другие наоборот, "добрый", "благодетельный", "благородный"? Такое мнение по меньшей мере глупо и обречено на поражение.
Чёрт (Ангелу, с той же интонацией). Ты проиграл.
Больной. Этот вопрос мучает меня всю жизнь, и, возможно, будет ещё мучить до самой смерти, а то и после неё. Бог, есть ли Ты? Ты, повелевающий всем живым и неживым, ответь мне!
Ангел (Чёрту). Бесполезно.
Больной. Ответа всё равно нет. Сколько таких же, как я, кричащих в исступлении, ищущих правды и Бога там, где правды никто не знает, а Бога никто не видел? Нам нет числа, нет и оправдания. Должно быть, время настало. Настало время определиться, кому жить, а кому умирать, кому верить, а кому унижать верующих. Нужен новый Иисус, который поведёт мир к спасению, который объединит всех людей под своей эгидой и изгонит тьму неверия из их душ. Чёрт возьми, его время пришло!
Ангел (Чёрту). Бери.
Больной. (Встаёт). Или, может быть, мы все – иллюзия, игра света и тени, ракурса и обстановки? Как эти двое, сидящие на подоконнике и делящие меня заживо. Они думают, что я их не вижу, зато видят другие, но других тут нет, зато я их различаю весьма чётко. Один в белом, с грустным лицом и утомлёнными глазами, другой в чёрном, глаза блестят, но они такие же утомлённые, как будто они были свидетелями не одной тысячи таких вот дележей. Что самое странное, это – не больше, чем игра моего больного сознания, именно поэтому я здесь. (Берёт подушку, швыряет в игроков. Попадает в окно, которое со звоном разбивается. Игроки пересаживаются на другой подоконник). Нет их. И быть не может. (Оборачивается). Вот. Я говорю же, их нет. Уже даже я их не вижу. Держу пари, я их не увижу больше.
Чёрт (Ангелу). Ты проиграл.
Больной. А, может, и окно – иллюзия? На звон бы обязательно пришли. Но нет. И они иллюзия. Всё вокруг – иллюзия. Может быть, и я – иллюзия, уже умершая душа, оставшаяся в теле, чтобы осознать свои ошибки и загладить вину?
Ангел. (Задумчиво). Да….
Больной. Но никто мне не сможет сказать правду по этому поводу. Если меня нет, то я уже ничего и не услышу. А если я ещё жив – я не нуждаюсь в ответе. (Садится). В любом случае, я вряд ли исправлю то, что я сделал за свою жизнь.
Ангел (Чёрту). Бесполезно.
Больной. В любом случае, я живу, как жил годы назад и ещё буду жить. А остальное – метафизика, безысходность, как хотите называйте, это не важно. (Засыпает).

16\03//08 (+ 1\10//09)