Горят костры...

Горят костры Святой Европы,
И черный дым клубится там.
Ликуют Корпусные роты,
Звучит приказ – всем по местам.

Своих бойцов ждут броневозы,
«Охотники» уходят вдаль.
Грохочут где-то злые грозы,
Ведь тем парням ничто не жаль.

И где-то в дальней деревушки
Еретик молится и ждет,
Когда к нему в его избушку
Смерть с автоматом не войдет.

Шагнет, ощерится зубасто,
И на дознанье загребет.
Быть может рай, он и прекрасный…
Но ведь не каждый и дойдет?

Ушедший век, и век грядущий,
Здесь перемешаны в одно.
Не тешь надеждами, живущий!
Ведь небу, знаешь, всё равно!

И не позвать, не достучаться,
Оно, сам видишь, высоко!
Но знай, ты можешь «доиграться»,
А быть под пыткой – нелегко!

И месят грязь с чужою кровью
Пророка верные сыны.
Не поведут солдаты бровью,
Они решимости полны.

Пророк в пределах Ватикана,
(Он служит богу, так и знай),
Как хряпнет виски из стакана!
А «святость» хлещет через край.

История идет по кругу,
Что было горе – ныне фарс.
Кружит  теперь Стальную Вьюгу,
И Крест вливается в экстаз…

По мотивам трилогии Романа Глушкова "Эпоха Стального креста".