Скрывшись под зонтом от дождя вопросов,
молча и без слов, курил папиросу…
Он стоял и ждал своего трамвая.
«Может, не успел?»
Думал - «Опоздал я».
Зонт тот не спасал,
он промок до нитки,
от вопросов мокр,
спросил у улитки: «Ты куда ползёшь? Не спеша, как фея»,
«Ищешь свой ты путь, в нём себя жалея?»
«В никуда ползу», - молвила глазами,
«Ты, попробуй сам, выразить словами»,
«Свой закрой ты зонт,
от дождя вопросов,
затуши навек свою папиросу,
найди свой ты путь и не жди трамвая,
дождь пройдёт,
а ты – ступай не взирая.
Ни на что, нигде, прочь гони сомненья,
а ни то – во мрак, в пустоту, в забвенье…»
Улитка
© Copyright: Максим Бука, 2009
Свидетельство о публикации №109100103180
Свидетельство о публикации №109100103180
Рецензии