Щербится...

Щербится с грустью вновь Луна...
И - впрочем - не её винА,
Что Кубок выпито до дна,
И помнит лишь она - Луна
Игру фалернского вина,
Как,впрочем,счастье полотна,
Где - Он-её, его-Она
Вплетали в золото Руна...

И тихо лопнула струна...
И...торжествует Тишина...


Рецензии