Стрихнин поэту не помеха.
Да и цикута хороша.
Простолюдин умрет от смеха,
Певцу ж потребна анаша.
Ему творить без смерти - скучно,
Ему могилу подавай,
На этом свете как-то душно,
Душа стремится в вечный Рай.
Иль в Ад… Там тоже любопытно.
Взглянуть на муки свысока.
Там критиков толкут копытом,
Редакторам – рога в бока.
А если кто писал слюняво,
Ну, в жанре про любовь сюсю,
Тому рожать коров коряво
И бормотать про дев красу.
За словоблудье кары строги:
Как лишнего сболтнул чуть-чуть,
Так бритвою Оккама боги
Отхватят мигом что-нибудь.
Да и к чему тебе та малость,
Коль пошло жил и постно ел.
Творил по правилам. А радость
Отдал поэт другим в удел.
Прозаик же творит неспешно.
Не метит он ни в Ад, ни в Рай.
Он на Земле живет беспечно,
Ему милее здешний край.
Поэт и прозаик
© Copyright: Аркадий Федорович Коган, 2009
Свидетельство о публикации №109100100149
Свидетельство о публикации №109100100149
Рецензии